53577
3
Недавно был в Берлине. Вечером зашёл в бар. Сижу, пью кофе. А у стойки три молодых и очень пьяных немца. Один всё время что-то громко вскрикивал и порядком мне надоел.
Я допил кофе, поднялся. Когда проходил мимо стойки, молодой горлопан чуть задержал меня, похлопал по плечу, как бы приглашая участвовать в их веселье.
Я усмехнулся и покачал головой. Парень спросил: «Дойч?» («Немец?»). Я ответил: «Найн. Русиш»
Я допил кофе, поднялся. Когда проходил мимо стойки, молодой горлопан чуть задержал меня, похлопал по плечу, как бы приглашая участвовать в их веселье.
Я усмехнулся и покачал головой. Парень спросил: «Дойч?» («Немец?»). Я ответил: «Найн. Русиш»
А русский я до самых недр. Образцовый русский. Поскреби меня — найдёшь татарина, это с папиной стороны, с маминой есть украинцы — куда без них? — и где-то притаилась загадочная литовская прабабушка. Короче, правильная русская ДНК. Густая и наваристая как борщ.
И весь мой набор хромосом, а впридачу к нему набор луговых вятских трав, солёных рыжиков, берёзовых веников, маминых колыбельных, трёх томов Чехова
в зелёной обложке, чукотской красной икры, матерка тёти Зины из деревни Брыкино, мятых писем отца, декабрьских звёзд из снежного детства, комедий Гайдая, простыней на верёвках в люблинском дворе, визгов Хрюши, грустных скрипок Чайковского, голосов из кухонного радио, запаха карболки в поезде «Москва-Липецк», прозрачных настоек Ивана Петровича — весь этот набор сотворил из меня человека такой широты да такой глубины, что заглянуть страшно, как в монастырский колодец...
И нет никакой оригинальности именно во мне, я самый что ни на есть типичный русский. Загадочный, задумчивый и опасный. Созерцатель. Достоевский в «Братьях Карамазовых» писал о таком типичном созерцателе, что «может, вдруг, накопив впечатлений за многие годы, бросит всё и уйдёт в Иерусалим скитаться и спасаться, а может, и село родное вдруг спалит, а может быть, случится и то и другое вместе».
Быть русским — это быть растерзанным. Расхристанным. Распахнутым. Одна нога в Карелии, другая на Камчатке. Одной рукой брать всё, что плохо лежит, другой — тут же отдавать первому встречному жулику. Одним глазом на икону дивиться, другим — на новости Первого канала.
И весь мой набор хромосом, а впридачу к нему набор луговых вятских трав, солёных рыжиков, берёзовых веников, маминых колыбельных, трёх томов Чехова
в зелёной обложке, чукотской красной икры, матерка тёти Зины из деревни Брыкино, мятых писем отца, декабрьских звёзд из снежного детства, комедий Гайдая, простыней на верёвках в люблинском дворе, визгов Хрюши, грустных скрипок Чайковского, голосов из кухонного радио, запаха карболки в поезде «Москва-Липецк», прозрачных настоек Ивана Петровича — весь этот набор сотворил из меня человека такой широты да такой глубины, что заглянуть страшно, как в монастырский колодец...
И нет никакой оригинальности именно во мне, я самый что ни на есть типичный русский. Загадочный, задумчивый и опасный. Созерцатель. Достоевский в «Братьях Карамазовых» писал о таком типичном созерцателе, что «может, вдруг, накопив впечатлений за многие годы, бросит всё и уйдёт в Иерусалим скитаться и спасаться, а может, и село родное вдруг спалит, а может быть, случится и то и другое вместе».
Быть русским — это быть растерзанным. Расхристанным. Распахнутым. Одна нога в Карелии, другая на Камчатке. Одной рукой брать всё, что плохо лежит, другой — тут же отдавать первому встречному жулику. Одним глазом на икону дивиться, другим — на новости Первого канала.
И не может русский копаться спокойно в своём огороде или сидеть на кухне в родной хрущобе — нет, он не просто сидит и копается, он при этом окидывает взглядом половину планеты, он так привык. Он мыслит колоссальными пространствами, каждый русский — геополитик. Дай русскому волю, он чесночную грядку сделает от Перми до Парижа.
Какой-нибудь краснорожий фермер в Алабаме не знает точно, где находится Нью-Йорк, а русский знает даже, за сколько наша ракета долетит до Нью-Йорка. Зачем туда ракету посылать? Ну, это вопрос второй, несущественный, мы на мелочи не размениваемся.
Теперь нас Сирия беспокоит. Может, у меня кран в ванной течёт, но я сперва узнаю, что там в Сирии, а потом, если время останется, краном займусь. Сирия мне важнее родного крана.
Академик Павлов, великий наш физиолог, в 1918 году прочитал лекцию «О русском уме». Приговор был такой: русский ум — поверхностный, не привык наш человек долго что-то мусолить, неинтересно это ему. Впрочем, сам Павлов или современник его Менделеев вроде как опровергал это обвинение собственным опытом, но вообще схвачено верно.
Русскому надо успеть столько вокруг обмыслить, что жизни не хватит. Оттого и пьём много: каждая рюмка вроде как мир делает понятней. Мировые процессы ускоряет. Махнул рюмку — Чемберлена уже нет. Махнул другую — Рейган пролетел. Третью опрокинем — разберёмся с Меркель. Не закусывая.
Лет двадцать назад были у меня две подружки-итальянки. Приехали из Миланского университета писать в Москве дипломы — что-то про нашу великую культуру. Постигать они её начали быстро — через водку. Приезжают, скажем, ко мне в гости и сразу бутылку из сумки достают: «Мы знаем, как у вас принято». Ну, и как русский пацан, я в грязь лицом не ударял. Наливал по полной, опрокидывал: «Я покажу вам, как мы умеем!». Итальянки повизгивали: «Белиссимо!» — и смотрели на меня восхищёнными глазами рафаэлевских Мадонн.
Боже, сколько я с ними выпил! И ведь держался, ни разу не упал. Потому что понимал: позади Россия, отступать некуда. Потом ещё помог одной диплом написать. Мы, русские, на все руки мастера, особенно с похмелья.
Больше всего русский ценит состояние дремотного сытого покоя. Чтоб холодец на столе, зарплата в срок, Ургант на экране. Если что идёт не так, русский сердится. Но недолго. Русский всегда знает: завтра может быть хуже.
Пословицу про суму и тюрьму мог сочинить только наш народ. Моя мама всю жизнь складывала в буфете на кухне банки с тушёнкой — «на чёрный день». Тот день так и не наступил, но ловлю себя на том, что в ближайшей «Пятёрочке» уже останавливаюсь около полок с тушёнкой. Смотрю на банки задумчиво. Словно хочу спросить их о чём-то, как полоумный. Но пока молчу. Пока не покупаю.
При первой возможности русский бежит за границу. Прочь от «свинцовых мерзостей». Тот же Пушкин всю жизнь рвался — не пустили. А Гоголь радовался как ребёнок, пересекая границу России. Италию он обожал. Так и писал оттуда Жуковскому: «Она моя! Никто в мире её не отнимет у меня! Я родился здесь. Россия, Петербург, снега, подлецы, департамент, кафедра, театр — всё это мне снилось. Я проснулся опять на родине...». А потом, когда русский напьётся вина, насмотрится на барокко и наслушается органа, накупит барахла и сыра, просыпается в нём тоска...
Иностранцы с их лживыми улыбочками осточертели, пора тосковать. Тоска смутная, неясная... Но не по снегу же и подлецам. А по чему тоскует? Ответа не даст ни Гоголь, ни Набоков, ни Тарковский... Русская тоска необъяснима и тревожна как колокольный звон, несущийся над холмами, как песня девушки в случайной электричке, как звук дрели от соседа... На родине тошно, за границей — муторно.
Быть русским — это жить между небом и омутом, между молотом и серпом.
Какой-нибудь краснорожий фермер в Алабаме не знает точно, где находится Нью-Йорк, а русский знает даже, за сколько наша ракета долетит до Нью-Йорка. Зачем туда ракету посылать? Ну, это вопрос второй, несущественный, мы на мелочи не размениваемся.
Теперь нас Сирия беспокоит. Может, у меня кран в ванной течёт, но я сперва узнаю, что там в Сирии, а потом, если время останется, краном займусь. Сирия мне важнее родного крана.
Академик Павлов, великий наш физиолог, в 1918 году прочитал лекцию «О русском уме». Приговор был такой: русский ум — поверхностный, не привык наш человек долго что-то мусолить, неинтересно это ему. Впрочем, сам Павлов или современник его Менделеев вроде как опровергал это обвинение собственным опытом, но вообще схвачено верно.
Русскому надо успеть столько вокруг обмыслить, что жизни не хватит. Оттого и пьём много: каждая рюмка вроде как мир делает понятней. Мировые процессы ускоряет. Махнул рюмку — Чемберлена уже нет. Махнул другую — Рейган пролетел. Третью опрокинем — разберёмся с Меркель. Не закусывая.
Лет двадцать назад были у меня две подружки-итальянки. Приехали из Миланского университета писать в Москве дипломы — что-то про нашу великую культуру. Постигать они её начали быстро — через водку. Приезжают, скажем, ко мне в гости и сразу бутылку из сумки достают: «Мы знаем, как у вас принято». Ну, и как русский пацан, я в грязь лицом не ударял. Наливал по полной, опрокидывал: «Я покажу вам, как мы умеем!». Итальянки повизгивали: «Белиссимо!» — и смотрели на меня восхищёнными глазами рафаэлевских Мадонн.
Боже, сколько я с ними выпил! И ведь держался, ни разу не упал. Потому что понимал: позади Россия, отступать некуда. Потом ещё помог одной диплом написать. Мы, русские, на все руки мастера, особенно с похмелья.
Больше всего русский ценит состояние дремотного сытого покоя. Чтоб холодец на столе, зарплата в срок, Ургант на экране. Если что идёт не так, русский сердится. Но недолго. Русский всегда знает: завтра может быть хуже.
Пословицу про суму и тюрьму мог сочинить только наш народ. Моя мама всю жизнь складывала в буфете на кухне банки с тушёнкой — «на чёрный день». Тот день так и не наступил, но ловлю себя на том, что в ближайшей «Пятёрочке» уже останавливаюсь около полок с тушёнкой. Смотрю на банки задумчиво. Словно хочу спросить их о чём-то, как полоумный. Но пока молчу. Пока не покупаю.
При первой возможности русский бежит за границу. Прочь от «свинцовых мерзостей». Тот же Пушкин всю жизнь рвался — не пустили. А Гоголь радовался как ребёнок, пересекая границу России. Италию он обожал. Так и писал оттуда Жуковскому: «Она моя! Никто в мире её не отнимет у меня! Я родился здесь. Россия, Петербург, снега, подлецы, департамент, кафедра, театр — всё это мне снилось. Я проснулся опять на родине...». А потом, когда русский напьётся вина, насмотрится на барокко и наслушается органа, накупит барахла и сыра, просыпается в нём тоска...
Иностранцы с их лживыми улыбочками осточертели, пора тосковать. Тоска смутная, неясная... Но не по снегу же и подлецам. А по чему тоскует? Ответа не даст ни Гоголь, ни Набоков, ни Тарковский... Русская тоска необъяснима и тревожна как колокольный звон, несущийся над холмами, как песня девушки в случайной электричке, как звук дрели от соседа... На родине тошно, за границей — муторно.
Быть русским — это жить между небом и омутом, между молотом и серпом.
Свою страну всякий русский ругает на чём свет стоит. У власти воры и мерзавцы, растащили всё что можно, верить некому, дороги ужасные, закона нет, будущего нет, сплошь окаянные дни, мёртвые души, только в Волгу броситься с утёса! Сам проклинаю, слов не жалею...
Но едва при мне иностранец или — хуже того — соотечественник, давно живущий не здесь, начнёт про мою страну гадости говорить — тут я зверею как пьяный Есенин. Тут я готов прямо в морду. С размаху.
Это моя страна, и все её грехи на мне. Если она дурна, значит, я тоже не подарочек. Но будем мучиться вместе. Без страданий — какой же на фиг я русский? А уехать отсюда — куда и зачем? Мне целый мир чужбина. Тут и помру. А в гроб пусть мне положат пару банок тушёнки. На чёрный день. Ибо, возможно, «там» будет ещё хуже.
©
Алексей Беляков
Но едва при мне иностранец или — хуже того — соотечественник, давно живущий не здесь, начнёт про мою страну гадости говорить — тут я зверею как пьяный Есенин. Тут я готов прямо в морду. С размаху.
Это моя страна, и все её грехи на мне. Если она дурна, значит, я тоже не подарочек. Но будем мучиться вместе. Без страданий — какой же на фиг я русский? А уехать отсюда — куда и зачем? Мне целый мир чужбина. Тут и помру. А в гроб пусть мне положат пару банок тушёнки. На чёрный день. Ибо, возможно, «там» будет ещё хуже.
©
Алексей Беляков
Источник:
Ссылки по теме:
- Хохлатый голубь исполняет брачный танец
- Девочка застряла губой в машинке для стрижки ногтей
- Если бы зарубежные актёры жили в российской глубинке. Часть 2
- Девочка учится готовить блинчики
- Парень вырвал телефон из рук пассажира в метро
Метки: русская душа русский ум
https://youtu.be/C9R1gIA4xt8
Я не умею напоказ скорбить,
Все мои чувства искренни, поверьте.
И вас не нужно этому учить,
Ведь искренность у нас в менталитете.
Нам грязная Европа не сестра,
Стандарты их двойные нам противны.
Европа ведь всегда была дыра,
А нам навязывают её образ дивный…
Мы - русские, великий мы народ!
От Берингова моря до Прибалтики!
Мы те, кто, пробивая лёд,
Смогли обжиться и в суровой Арктике!
Мы разные и в этом наша суть,
Враги не понимают, как мы можем
На поле боя вечным сном уснуть,
Спина к спине, ведь мы так не похожи!
Тогда, в сороковые, стар и млад,
Все за свободу родины сражались.
И каждый был друг другу точно брат,
И ради общей цели все старались!
Европе не разрушить, что века
Династиями царскими ковалось.
Она всегда была труслива и дика,
Верна порокам, страхам оставалась.
Мы - русские, отважный мы народ!
И русский – больше чем национальность!
Народов братских многовековой оплот,
И в этом скрыта наша уникальность!
Сильны мы духом, много в нас кровей
Намешано – уже не разобраться.
И мы научим наших сыновей
За нашу родину, против врагов, сражаться!
Нас очернить пытались, растоптать,
Нас поливали ливнями из стали.
Но не смогли заставить нас роптать,
Мы каждый раз из пепла восставали!
Мы - русские, и против нас весь мир.
Всегда мы с полчищами тварей бились!
Национальностей – не счесть, народ – один,
Хоть разным мы богам всегда молились.
У нас одна история, одна судьба,
И что бы нам враги не говорили,
Но мы навеки братья и друзья,
Должны жить братские народы в мире!
Немец, Американец, Итальянец, Грузин, Француз...и т.д.,это имя Существительное, т.е. существует.
А вот Русский, имя Прилагательное, т.е. прилагается.
К чему и для чего...
Почему к примеру не говорят Рус...
я запомню на будущее.
Видно не на генетическом уровне эта любовь к России, а глубже.)
не было бы негров - не было бы расизма!
все мы ровны и не важно какой нации!!! Я лично помогу любому в экстреной ситуации не зависимо от национальности или статуса. для меня все ровны.
Короче, пафосно-не пафосно у меня, плевать, мысль вы поняли.